La sorcellerie...
Un simple mot suffisant à faire trembler milles hommes.
Un simple mot semblant insuffler en chacun de terribles craintes.
Pourquoi?
Ancryon ne comprend pas, car après tout il n'y a pas pire démon que l'homme, cette race cruelle qui s'octroie le pouvoir des Dieux. Celui de juger si un être est digne ôu non de vivre.
Peut-etre qu'après tout cette femme à la chevelure longue d'ébène est un envoyé du diable. Ou peut-être n'était-elle qu'une simple humaine qui a eu comme unique tort d'être différente.
La différence.
Voilà ce qui effrayait tant les hommes la différence...
Mais à force d'etre pareil, on finit par n'être plus qu'un fantôme, l'ombre d'un avenir incertain.
Cette femme aujourd'hui est condamnée à une mort certaine.
Ancryon ne connaît rien du contexte, mais un simple regard vers elle lui suffit pour comprendre l'ampleur de la situation.
Pour comprendre qu'elle est unique, que le sang qui s'évade de ses yeux terriblement noire en guise de larmes n'est pas humain. Elle n'est pas humaine.
Un souffle du passé semble encore animer son coeur.
Un souffle, un symbole, un souvenir d'un passé où autrefois la magie régnait, où elle n'était pas un crime. Pas encore.
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